A minha escola no campo de refugiados de Khan Younis era um dos meus lugares favoritos. Eu tinha professores dedicados e um profundo amor pelo aprendizado, tanto que a educação se tornou o trabalho da minha vida. Mas, para além da alegria de aprender, a escola era um lugar onde nós, palestinianos, podíamos encontrar uma ligação com aqueles que não podíamos encontrar facilmente: os palestinianos da Cisjordânia ocupada e de Jerusalém, os palestinianos da nossa história, e os escritores palestinianos, poetas e intelectuais que contaram a nossa história no exílio. A educação é como tecemos a estrutura de nossa nação.

Os palestinos são conhecidos por terem uma das taxas de alfabetização mais altas do mundo. São frequentemente referidos como os refugiados com melhor educação do mundo. A educação é tanto parte da nossa história nacional como uma metodologia para transmiti-la.

O tawjihi anual (exame nacional do ensino secundário) é um momento chave no calendário palestino de libertação. Todos os anos, o anúncio dos resultados do tawjihi desencadeia celebrações generalizadas transmitidas por todo o país, mostrando e homenageando as conquistas dos alunos com melhor desempenho. O momento de euforia transcende o sucesso individual, servindo como uma afirmação coletiva da capacidade dos nossos alunos de perseverar e se destacar, apesar dos desafios implacáveis ​​que lhes são impostos.

No verão de 2024, pela primeira vez desde 1967, não houve exame tawjihi em Gaza. Não houve comemorações.

A dizimação do sistema educativo em Gaza por Israel causou imensa dor e desespero entre centenas de milhares de crianças e jovens. No entanto, o desejo de educação é tão duradouro entre os palestinianos que, mesmo no meio do genocídio, eles não param de tentar aprender.

Quando penso neste espírito indomável, penso no meu primo Jihan, um trabalhador independente da sociedade civil com um mestrado em diplomacia e relações internacionais. Ela e as três filhas vivem numa tenda em al-Mawasi há 10 meses. O seu marido, um médico, e o seu filho foram desaparecidos à força pelos militares israelitas nos primeiros dias do genocídio.

Enquanto viviam em condições deploráveis ​​no campo de deslocados, ela e as suas filhas decidiram ajudar os estudantes a ter acesso à educação, apesar da calamidade que se desenrolava. Com a ajuda de um painel solar, montaram uma pequena estação de recarga e um hotspot, onde qualquer pessoa pode carregar seu aparelho e usar a internet mediante o pagamento de uma pequena taxa.

Dois de seus visitantes regulares são parentes do meu marido: Shahd, estudante de multimídia, e seu irmão Bilal, estudante de medicina. Eles estudavam nas universidades al-Azhar e Al-Aqsa, respectivamente, mas o exército israelense destruiu ambas. No ano passado, aderiram a uma iniciativa de aprendizagem online lançada pelas autoridades académicas de Gaza para permitir que 90.000 estudantes universitários concluíssem o ensino superior.

Shahd e Bilal me disseram que precisam caminhar horas para chegar à estação de carregamento de Jihan e acessar as anotações do curso. Cada vez que saem da barraca para a viagem, abraçam fortemente a família, conscientes de que podem não voltar. Os seus pais estão preocupados, especialmente com Bilal, porque os jovens são frequentemente alvo de ataques de drones. Para ajudar a mantê-lo seguro, Shahd às vezes faz a viagem sozinha, carregando os telefones dela e do irmão para carregar e baixar os cursos.

As filas são longas, com centenas de jovens esperando na fila para ter energia suficiente para carregar um laptop ou telefone. O sinal da internet é fraco, então os downloads são lentos. Todo o processo às vezes leva um dia inteiro.

Como filha mais velha, Shahd sonha em se formar e deixar seus pais orgulhosos, trazendo uma pequena luz ao seu mundo sombrio. O seu pai foi recentemente diagnosticado com cancro do cólon e a família enfrenta agora outro nível de medo e perda, dado o colapso do sistema de saúde e o genocídio.

Shahd me disse que se apega à esperança de que, de alguma forma, através da pequena vitória da formatura, ela possa transformar esta dura realidade. Ela está plenamente consciente dos riscos. “A cada passo, me pergunto se conseguirei voltar. Meu sonho é terminar o curso, me formar e encontrar um emprego para ajudar minha família”, ela me contou.

“Já vi pessoas queimadas, desfiguradas, evaporadas e até deixadas para serem encontradas por animais vadios. Já vi partes de corpos penduradas em linhas de energia, em telhados, ou transportadas em carroças puxadas por animais ou carregadas nos ombros. Rezo para que não seja assim que vou morrer. Devo morrer inteira, com minha mãe podendo se despedir de mim e ser enterrada com dignidade”, acrescentou ela.

Em qualquer lugar, o assassinato em massa de estudantes e os ataques a escolas ou universidades são uma tragédia. Mas na Palestina, onde a educação é mais do que um direito ou um sonho, tais ataques também visam a nossa identidade nacional.

Israel está bem ciente disso e a destruição do sistema educativo de Gaza tem sido parte da sua estratégia de longa data para apagar a identidade, a história e a vitalidade intelectual palestinianas.

A minha geração também sofreu um ataque israelita à educação, embora muito menos mortal e destrutivo. De 1987 a 1993, durante o primeira IntifadaIsrael impôs o encerramento total de todas as universidades em Gaza e na Cisjordânia como forma de punição colectiva, privando dezenas de milhares de estudantes do direito ao ensino superior. Ao mesmo tempo, um recolher obrigatório militar israelita confinou-nos em casa todas as noites, das 20h00 às 6h00. Os soldados israelenses receberam ordens para atirar em qualquer infrator. Escolas foram invadidas, atacadas e fechadas por semanas ou meses seguidos.

Apesar desta violência e perturbação, a educação tornou-se um ato de resistência. Tal como os outros 18.000 estudantes tawjihi em Gaza em 1989, estudei incansavelmente. Obtive as notas altas exigidas para conseguir um diploma de prestígio, o que normalmente significava medicina ou engenharia.

Minha família ficou muito feliz. Para comemorar minha conquista, meu pai preparou um grande bule de chá, comprou uma caixa de chocolates Salvana e correu para o divã da família no acampamento Khan Younis, onde nosso mukhtar familiar serviu café árabe. As pessoas também vieram parabenizar minha mãe em casa. No entanto, essa alegria fugaz rapidamente se transformou em desespero. Com as universidades fechadas, fui forçado a esperar cinco longos anos, agarrando-me firmemente ao sonho de continuar os meus estudos.

Mahmoud Darwish tinha razão: os palestinos sofrem de uma doença incurável chamada esperança. E, paradoxalmente, as próprias restrições à ocupação durante a primeira Intifada criaram um terreno fértil para o activismo, a resistência e o trabalho comunitário. Na ausência de instituições formais, os jovens a quem foi negada a educação universitária juntaram-se a comités educativos formados pela sociedade civil em toda a Palestina.

Transformamos casas, mesquitas e salões comunitários em salas de aula improvisadas. Muitas vezes, tivemos que escalar paredes e esgueirar-nos por becos para chegar aos estudantes sem sermos detectados pelos soldados israelitas que aplicavam o recolher obrigatório. Os professores também resistiram, abrindo as suas casas aos estudantes, arriscando-se a ser detidos e encarcerados para garantir a continuação da aprendizagem. Milhares de pessoas matricularam-se, estudaram e até se formaram nessas condições angustiantes.

Quando as universidades finalmente reabriram em 1994, fiz parte do primeiro grupo a começar a estudar, juntamente com seis dos meus irmãos. Foi um momento de triunfo para minha família, embora representasse um pesado fardo financeiro para meu pai, que teve de pagar as mensalidades de muitos de nós. A reabertura das universidades não foi apenas uma restauração da educação, mas uma recuperação de uma parte vital da identidade e resistência palestinas.

O termo “escolasticídio”, cunhado pelo académico palestiniano Karma Nabulsi durante a guerra de 2009 em Gaza, capta a realidade que enfrentamos durante décadas. O escolasticídio é a obliteração deliberada do conhecimento indígena e da continuidade cultural. É uma tentativa de romper os laços entre um povo e a sua identidade intelectual e histórica colectiva.

Hoje, a realidade é ainda mais grave. Todas as 12 universidades de Gaza estão em ruínas, e pelo menos 88 por cento de todas as escolas em Gaza foram danificadas ou destruídas.

A destruição física das infra-estruturas ocorre paralelamente aos esforços para obliterar a legitimidade das instituições que oferecem educação. No final de outubro, Israel proibiu efetivamente a operação da UNRWA. Dado que esta agência da ONU gere 284 escolas em Gaza e 96 na Cisjordânia e em Jerusalém Oriental, esta proibição desfere mais um golpe no futuro intelectual da Palestina.

No entanto, tal como resistimos no passado, os palestinianos em Gaza continuam a resistir a este apagamento sistemático das suas linhas de vida educativas e culturais. A educação não é apenas uma ferramenta para a sobrevivência – é o tecido que une a nossa nação, a ponte para a nossa história e o fundamento da nossa esperança de libertação.

Quando penso na imensa destruição do sistema educacional de Gaza e em todos aqueles estudantes que desafiam todas as probabilidades para continuar a estudar, lembro-me dos versos de Inimigo do Sol, um poema de 1970 de Samih al-Qasem, conhecido como o “poeta da resistência palestina”. ”.

“Você pode saquear minha herança,
Queime meus livros, meus poemas,
Alimente minha carne com os cães,

Você pode espalhar uma teia de terror
nos telhados da minha aldeia
Ó Inimigo do Sol,

Mas não vou comprometer,
E até a última pulsação em minhas veias,
Eu resistirei.”

Os estudantes palestinos continuarão esta resistência caminhando durante horas todos os dias para ter acesso à educação. Este é o espírito de um povo que se recusa a ser apagado como indivíduo, como nação, como facto histórico e como realidade futura.

As opiniões expressas neste artigo são do próprio autor e não refletem necessariamente a posição editorial da Al Jazeera.