Apenas pelas seis páginas de “A Hanging”seu texto inaugural, esses formidáveis ​​oito Escritos de combatede George Orwell (1903-1950), escrito entre 1931 e 1946, valem a pena ser lidos. Em sua companhia, assistimos a um enforcamento comum e matinal, no pátio de uma prisão, em Rangum, na Birmânia, onde Orwell foi policial entre 1922 e 1927. O diretor está lá, apressado, batendo no chão com sua bengala e ativando a sequência de execução. “‘Calma’, ele disse em um tom irritado. Este homem já deveria estar morto.” » Já o condenado, a caminho da forca, evita uma poça para não sujar os sapatos. O homem é enforcado, o diretor verifica a qualidade do trabalho batendo no corpo: “A conta dele é boa (…) Vai ficar tudo bem esta manhã, graças a Deus. » Seguem-se uísque, risadas e cigarros: é preciso se animar.

Os factos falam por si, dizem eles; “uma boa escrita é como uma janela transparente”declara Orwell mais tarde, em “Por que escrevo”. Encontraremos este recurso à única nudez e verdade do acto em “Como matei um elefante”, em “No fundo da mina”, uma descrição meticulosa e assustadora, material e médica do trabalho de um mineiro de carvão, ou em “How the Poor Die”, uma memória arrepiante de um hospital parisiense. Orwell atribui à escrita a função de um farol, como a do capacete de um mineiro: ser apenas uma luz direta, crua e seca sobre o mundo tal como ele é. O que o leva a julgar com certo rigor, como no longo texto proposto na segunda parte, o filantropismo moral de Charles Dickens (1812-1870). Orwell ou como dizer a verdade, toda a verdade, nada além da verdade. Pegue sua caneta e diga “eu juro”.

Quando um socialista de coraçãoum anticolonialista resoluto, um veterano das Brigadas Internacionais, quando George Orwell decidir – estamos em 1940 – saudar a sua pátria, o que encontrará para escrever? Isto é o que descobrimos em Inglaterra, sua Inglaterrapublicado na revista Horizonte. Depois de um início bernanosiano (por que não se conheceram, Orwell e Bernanos), “Enquanto escrevo, seres humanos altamente civilizados voam sobre minha cabeça tentando me matar.”Orwell tenta dizer, sem bancar o bardo nacionalista mas com um terno escárnio, um amor contido, o que para ele é a alma inglesa, espalhada num mundo de lugares e objetos: “Tem algo a ver com cafés da manhã sólidos e domingos sombrios, cidades enfumaçadas e estradas ventosas, pastos verdes e caixas de correio vermelhas. » Quanto ao povo inglês, a sua “unidade emocional”Orwell o define como “Uma família, uma família vitoriana bastante rígida, que não tem muitas ovelhas negras, mas cujos armários estão repletos de esqueletos. (…) Uma família onde os maus membros estão no comando – isso é talvez o mais próximo que se pode chegar de definir a Inglaterra em uma frase”..

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